【红袖随笔】蜀山诗话 （一、二、三、 四 ）

从小在山里长大，看见母亲穿过脚印的针线，看见父亲挑起姊妹目光的扁担，每天都想象着道路。
我一直穿着那件旧衣服，守着一片山岗，守着一个谎言，看落叶，忧伤的在膝盖，沉沉的睡去。每一次，夜雨在小村秋叶般静美落下，这时，我会想有没有一个人，在这样的天气，这样的时刻，把我想起，无论是悲痛的，还是幸福的。我不否认，自己曾经伤害过很多人，也为很多人所伤害，无法否认很多时光，就在这样的疼痛中，流逝。
很早就被这盛大的气场所感动，那些明丽的眼神，犹如晶莹的器皿，陈放了来自太阳的光辉，陈放了来自枝上飞走的夜枭，和石头上悲怆的啼啭，陈放了来自我文字需求的平素，让诗句，在夜晚，久久不能入睡。

后来，看见过孩子闹醒早晨的清脆，于是，就站在水上，放牧着雨，放牧着心，写自己喜欢的苹果、羽毛、羊群、石头和点心般精美的小镇……
那把黑色的老雨伞，放在书柜的上面，那个手机号码已经停用，那条雪花围巾，已深藏梦。遥远的小村，我不再需要那么多的回忆，在掌心，可以敝帚自珍的记忆，，越来越少，包括那个秋日，认识的女子，已被更香的文字，牵走，她骗走了我长时间的感触，伤害了我， 行走笑着的时间。
我就是这样，迷津在精神起点，为清流的聒噪，为干净的木门，寻求证词。把晾衣杆断裂的声音， 把深夜的关门声，那些很有质感的宁静和矜持，很有质感的语气，堆积没有路人的岔口。去迂回地越过沉没的木盆，去给打上封条的院子，送上春联，包括石头和青草的遗骸。

我努力走在去文字灵魂的路上，尽力保护着一个永远醒着、永远微笑并痛苦的灵魂；尽力坚守一个在夜域里，注视着背影、血液、水桶的灵魂……
我接受上帝的惩罚：守着夜。内心的激荡，一如往昔，总从每一个音符的转换中，听出时间的信息。在一些不合时宜的忧伤中，把爱，虚构成一场逻辑混乱的电影，在接受伤害的旅程，把对方遗忘。
把言词，放在各种伪化的面罩，把心，泊在离真正的门最近的地方。让文字的容貌，变得明亮起来，眺望跛者的飞翔中，跌落荒凉无言的水域，碎裂次等的心灵。实际上，我只是危坐在风物的对面，收录一些临窗的姿势，也知道，自己只是为诗而存的耳朵。因为我， 总是那么很单纯的， 去面对文字与文字碰撞，写下的心情不属于时间，只属于一些元素而已。

用词，去释放生命的有限；为世界的沉静，造句；在格子上，走下我的回声……
陌上，是一堆流浪的思想，我飞行在自己的路上，查找着燃烧的时间，查找每夜内伤深重的月，从蚂蚁群，安放璀璨的嘴唇。很多时候，都伪装成一棵奄奄一息的树，站在低矮的山坡上，眺望羊群， 眺望夜雨打湿的日子。总是很徒劳奔走于梦，用弯曲的小流，养育小村，安之若素的夜，检阅白衫上的泥点，借文字的火把，验证自己的落寞。


这一生，总是从一段悲情，转到另一段悲情，总是在自己的世界里，转来转去，总是微笑着面对许多离开，与放弃，.没有很多夜晚，却总是希望它都飘着雨，在蕙的风中，去放牧雨， 放牧心，把影子，刻在与心对话中，品着，每一页呢喃……
蒹葭在摇曳，我站在一页纸上，接受沉落和穿行，接受天雨的拒绝，我的船行至在静谧的中央，为你，我已经横渡了今年的夏天和秋天，线路一直困扰在一片脉络不很清晰的叶，曾经多次，以一个影子的身份，路过你的河谷，最终，得到的， 是现在的寒意。

常常漫过乡下的每一路朴素，那些仓促而灿烂的影子，那些阳光两旁的草庐，那恬然的寂静，那一朵飞花，那一叶新绿，那背着山脉的人群，那对着孩子一起恸哭的女人…… 在平淡中，都给予我醇厚的诗心，与苦守的意志，于是，我就开始把那些泪流满面的蟋蟀声声，码在渐次老去的台阶。
我是和十月的一个下午，度过有你的时光，那时候，一种爱，在人群中寂静。犹如飘散的古琴，在祥和的天际，吹起行人破旧的衣衫，我们坐在一片手掌的下面， 和几滴雨，守着断裂的街道，守着流过我们脸颊的笑容。我给你讲起，我那些不合时宜的抒情，遭到的嘲笑和冷遇，给你讲起，我用通过语言的舞蹈，打扮一个往事的囚徒。你傻傻的笑我：为什么一定要用哭泣和撒娇的方式，沐浴文字呢！

这么多年，我在遥远的南中国小村，做着文字的梦。
再度想起那些年的情景：秋日，午后，刺眼的阳光，流动的车窗，洁净的落在眼睑， 也包括你齐及腰间的秀发，和白皙的脸庞，都在一一上演，像一场琐碎而冗长的电影，一幕幕走完， 我的每一个夜晚， 让我唯一学会的，就是用白天与黑夜的对话：去勤奋的攀登历史的雕像，去倾听陈旧的跃动；把那一声寒夜的叫卖，那一句村野的俚语，把秋夜影子落下的声音，放在自我悖反的语言结构。然后面对一扇窗，抽着烟，喝着茶，花掉每一寸时光。

蘸着夜色，为自己的心，码一个图案。
尘俗中，每一天，于我，都在更新存在的意义，沉寂在一次次中和谐，我便像很多穷人， 没有很多文字的出生，却遇见很多的人和事。现实也好，幻想也好，诗歌的世界，一直在昭示我，让我彻心的去透视每一段相遇，把孤寂的心灵投入梦幻，用典雅的言词再塑诗歌的版图，与顾城， 与骆一禾 ，与海子，凭吊凋谢的事物，倾听被时间湮灭了的语言。放弃了许多许多美好的眼神，也放弃了许多修复的楼层，像水蜘蛛， 划着时间，走在自己的路上……


　　没再给忧伤，施肥，但依然如秋水般，在雨夜，疯长。
　　常常坐在自己的村口，弟弟和妹妹在我身边，玩的很开心，我在一个人的思想里，想那些相依走过的苦与穷，想那些阳光下曝晒过的灵魂，和汗水洗过的石头；等着晚归的父母，看他们的扁担，挑起辛酸，把一种卑微的纯粹，在渐次黑暗的日子，留给了他们的孩子；也想起那些遥远的城市 ，咖啡，和雪茄，在夕阳下休闲，他们在享受着他们喜欢的日子，和我们的泪滴。
　　
　　牵念的河流，依然在《天国的女儿》里，泛滥。
　　今天，太阳在秋水，枯黄。一直知道，现在，虽已是一个男人，依然像一个走不出自己的孩子，坚持在尘世的阴影，爬行，将梦，印在感官，恐惧而欣喜地穿行于尸骨成堆的河谷，用雨夜，去开辟存在的内心，建立一个澄澈的会所。戴着语言的面具，去讥讽那些碰伤我记忆的人群。
　　虽然你努力的说过，会把我带离诗句的河岸，会给我许多希望，可这一切，都被季节泊走了，余下的，只有时间，是我唯一的干粮，我放在手心里，慢慢的数，就像端在手里木盆，里面掩埋了一轮弥足珍贵的秋月，始终保持静谧的心，不要它在荡漾中，丢失。
　　知道，不能忘记很多，比如，眼眸，和唇角的阴影，想过，给你留下，2012更多更美的善良，以及2012 鲜花飞翔的声音。可夜，刚刚深一些，就听见雨和树叶落下的声音，我又再次陷入文字的沼泽，很幸福。
　　
　　巴山苦雨中，我刻写着一对深邃的眼神，把她邮寄给彻痛的誓言。
　　常常把羞愧，插进裤包，努力保护自我的语言制作方式，游弋勇气和敏感之间，整理紊杂的语象面貌，执拗地向生命情感的深度推进，穿行在你纯净的眼神，像痴情的老少年，分享等待的幸福，在凌乱的灰尘，去思念，希望再有阳光，能从你唇边，悄悄挪开损意的部分，即使，在睁眼的瞬间， 我会惊疼你，也希望你，在遥远的我们的世界，亮着孔雀的光泽，脸上落满光点，勇敢着，走在萋萋的小径，走进关注的目光，身边定然会有流过草原的风景。
　　
　　文字的余香，在掌心里，发出悲怆的哑语，一个思念着的名字，已幻化成黑色的液体，静静地远流。抑郁的风中，你就是这首情诗。
　　我从不指望，用心去维系一个抗争的脸庞，反复的发出刺耳的尖叫，也不会面临丢失，而顾影自怜。路灯绽放，喜欢独自步行一段路，或者在突然的一瞬，为爱，挪不开脚步，并不自知会想起什么，也许只是为曾经的某个片段，或者热泪盈眶起来，不去回避某些不可名状的事物，比如：虚幻、飘渺、难以琢磨…… 不去在意怎么掌控液体的文辞，即使生命的舵，离开掌心，也不感到恐惧，漫无目的的液化，也不感到孤独。
就这样，定居温柔的骗局中，保护文字的湿度，琐碎和繁复地去罗列生活，为诗，寻找出路。
　
　
　　听说已经是初秋了，我的森林还没有凋谢，窗外的落叶，并没有惊散我的句子。
　　在南中国的小村，思念，比孤独还沉重，那些渐行渐远的时光，冲着我，毫无戒备地飞奔。对面，街道传来的音乐，仍是最爱的那一支《I love You》（Ivana Spagna），这么多年了，都不曾改变，就像熟谙多年的习惯，如影随形，不经意间，成为生命的一部分。事实上。不曾改的还有一些，比如，突然袭上心头的宿命感，烟雾缭绕中，缓缓绽放的忧伤，在暗夜的掩护下，开出灿然的花朵，一滴滴摔碎，于雨声，无奈的回旋，给予我，视觉和感觉的诧异，让我思考境外隐匿的剖白，“读月，月成诗，读你，你成诗”，居然想在一首诗里，叫醒的一个名字，把梦，点亮。
　　
　　这个八月很穷苦，我还是很放肆地微笑着，一样勤苦地放牧着我心，我又抽烟了， 抽得很醉 。
　　那年仲夏之夜，在十分腼腆的笑容中，毫无戒备地与你相遇，最终，你从我诗歌版图离去，带走的，除了一种向上的姿态，还有飘逸的念想。几年后，我依旧飘零，隔着千山万水的灯火，隔着雨夜的梦境，隔着一年又一年的苍老，也许，早也无法辨认你的容颜，也许，我们再也不能谋面。
　　这么多年，一直蜗居在遥远的小村，把那年的情景，再度想起：不知道，你现在在哪里，什么时候会来，现在的我，习惯了和寂寞对话，长久以来，学着诠释许多面孔，习惯了在许多摆布中，失去和自失，扶起倒下的瓶子，灌满生活的泥水，把一个自我统治的词条，写进血液。
　　白天与黑夜的背后，一直都那么想着你 。匆匆流失的记忆之外 ，那种源自心底的风雨 ，久久不肯停止，不想把这一切告诉你： 邂逅与思念 ，只在擦肩的一刻，结束 。
　　
　　父亲的镰刀，还放在屋檐下。泰坦尼克已经沉入海底，打捞起来的，也只是生锈的故事。织女洗澡的那河流，听说，也没从前那么清澈，只是牛郎的草坪 还郁郁青青。
　　行走的思想，的确是生命的支柱，不知道，什么时候开始，希望自己像秋叶，能静美的悄然落下。每个这样的夜晚，都渴望着去一个岛，孤独的看自己的夕阳，每个清晨，生命又完好无损， 因为我没有落叶那样的勇气：我还有很多问题，需要找到答案，就像一张脸，漂浮双重性格间，由一支半燃着的烟，陪着我，陪着我灰飞烟灭后，挖出文字的油层。
　　也许这就是我的命运吧，像那支烟一样，会急迅燃烧，又会急迅消亡，在遥远的小村，守着夜 ，每天都带着潮湿的思想入睡 ，总会想起一些人 ，也被一些人想着 ，可是我知道 ：我只是被时间，埋在水上的人。
　　
　　总是天真的想：如果天亮了，我还活着， 我一定去点燃，你为我流下的泪，为你，做一道菜，（里面一定有这一段心伤的芳香），等你来（我，能为你做的，就是把这雨夜，写长一些）……
　　一个人的时候，总看见手指那边，你的肘托着嘴唇，总看见手指那边，凹凸下陷的时光，和你无力的悲伤。碎裂的花，滑过我身旁，带着芬芳，把意象推上绞架，接受敬意和鄙夷，我学会适应唧唧歪歪的指点和辅导，矛盾也好，尴尬也好，这是现实，文字必经的路口。
　　文字，也必须学会在世俗，好好活着，但是，我，不会变成没有思想的植物：有雨，有夜，有光（阳光也好，月光也好），就可以和自己文字，完成光合作用 ，不去管窗外，是否会有漫不经心的眼神，是否会上演什么喜剧。